Da engrenagem

A vida poderia ser mais fácil

Sempre penso isso!

Fico pensando o quanto é necessário sofrer

Para se conseguir alguma coisa

E para no fim vermos

Que na verdade não temos nada.

Viver é isso: buscar.

Mas uma busca tão sem sentido!

Não se sabe o que é buscado, mas se busca!

Ao mesmo tempo um sentimento de frustração

Por não se ter encontrado o que se quer!

E a minha reflexão é esta:

A vida poderia ser mais fácil!

São conflitos sobre conflitos!

E conflitos sobre qual a caracterização destes conflitos...

O tempo parece sempre diminuir

E à medida que se vai envelhecendo

Surgindo a necessidade por mais tempo

É que ele some mais facilmente

E com o tempo diminuindo...

Mais atividades... trabalho, estudo, militância, namoro, família, amigos

Cada um exigindo de você

Um tempo que você não tem...

um tempo que você não pode dar

quem sabe a um deles...

E você se pergunta:

Ei! Onde eu entro nesta história?

Por outro lado

As coisas acontecem

E a gente vai sempre se acostumando a elas

Sempre se moldando para estar nelas

Se modelando. Sempre se encaixando

E perdendo forma para outra forma

As coisas lhe são impostas!

E na maioria das vezes você nem grita!

Nem xinga, nem bate!

Na maioria da vezes você admite

E a deformação do seu eu

Vai se dando externa e internamente

Para um eu-quadrado

Ou um eu-oval

Ou um eu-triângulo

Sempre um eu-não-eu!

Sempre se tornando aquilo

Que você nunca foi!

Nunca pretendeu ser

Sempre se distanciando

Dos seus sonhos

Dos seus pensamentos mais íntimos

Sempre se esquecendo deles

Sempre ignorando o que de fato importa

E aprendendo a se importar com o nada

Com o que consegue ser inútil

Sempre perseguindo uma futilidade a mais

Expostas nas prateleiras

Rosas, verdes, amarelas,

A que combina com a estação

Com a hora, com o instante

A que vai me dar o menor valor calórico

O que tem ar condicionado

O que todo mundo quer

O que é diferente de todo mundo

O que passa na TV

O que não passa na TV

E tudo é colocado em prateleiras

Em prateleiras gigantes

Imensas, montanhas de prateleiras

Bicho, camisa, almofada,

Bebida, comida, escola

Saúde, Doença, irmão

Pai, estuprador, delegado

Apresentador, Cigarro, cadeira

Mãe, algodão, chave de casa

Tudo numa mesma prateleira

Tudo como objeto do tempo

Tudo com um molde certo

Exato. Como se fosse assim exatamente.

De forma que o tempo que lhe molda

A idade que lhe molda

Os amigos que lhe moldam

A família que lhe molda

O trabalho que lhe molda

A escola que lhe molda

A cidade que lhe molda

A linguagem que lhe molda

Vão se tornando todos obsoletos

E você se desfaz pouco a pouco

De um e de outro sem fazer questão

Troca, substitiu, compra!

Consegue outro namorado

Um sem o qual você não vive

Um para a vida toda toda toda

E ao mesmo tempo em que ganha presentes

Outro cachorrinho mais fofo

Bem mais fofo que o que morreu

Que está nas fotos da família

Junto com a tia que você odeia.

Você troca de música

E com ela de gosto

E com ele de amigos

E com eles de lugares

E com eles você atualiza as fotos

As sempre fotos sorrindo

Mostrando o quanto é feliz

E que a vida não poderia ser melhor

E que estes amigos são pra sempre

E que você adora esta música

Como nenhuma outra

E que tudo agora é lindo

Mas é tudo uma grande engrenagem

E você é parte

Ou parafuso ou dente

E roda roda roda

Assim como o tudo roda

A terra, o sol, a galáxia

E você pequenino roda

Chegando sempre no mesmo lugar

Fazendo sempre as mesmas coisas

Comendo a mesma comida

Trocando as mesmas roupas

Agindo maquinalmente com as pessoas

“Olá!” “Bom dia” “Boa noite”

“Como vai” “Tudo bem” “Eu também”

Tudo sem exclamação

Tudo sem interrogação

E você roda como uma bola

Do esporte do final de semana

Ou do início do dia

Roda como a sua cabeça roda

No fim da noite de Vinho

Ou de cerveja

Ou de qualquer destilado

Que tenha vindo

Original ou falsamente

De lugares frios ou quentes

Bem diferentes do seu

Você gira como o pneu

De um carro, ou de ônibus

Ou de caminhão ou de moto

Que te leva pro trabalho

E vê o mundo girar a 130 por hora

E você gira como a programação

Que passou ontem e hoje

E que você verá amanhã

Mesmo sabendo do óbvio

Você gira como o seu suor

E como a água

Que não cansa de evaporar

E chover e ser bebida

E ser suada para evaporar

E então você cansa

Fica tonto

Tonto de girar tonto do tempo

Tonto de se encaixar de suar

De sangrar Tonto da vida

Tonto De ficar

Tonto Então você apaga a luz

E deita sem conseguir dormir

Mas na solidão do quarto

Se você pensa, se você reflete

Você preferiria não pensar

Acha-se pequeno diante do mundo

Diante do mar, do céu

Do que há para além

Percebe-se um ignorante

Duvida se Deus existe

Duvida se ele não existe

Questiona padrões

Gestos, atitudes

É então, na reflexão do quarto

Que você, longe de deuses e ídolos

Longe de padres e putas

E de pastores e ovelhas

Longe de reis e mendigos

De opressores e oprimidos

Você se sente novamente humano

O molde fica pequeno demais

E você consegue ser maior

Bem maior que qualquer Deus

Por que fugiu de mim o velho mar?
Por que das oscilantes afastado
Encontro-me por mar já derramado
Em vagas de deserto a divagar

Vagando a areia ao vento aleatória
E deformando as ondas nas areias
Deserto eu, sem sangue já nas veias
Num barco inconduzível, minha história.

Por que perdeu-se o mar de mim? E agora
Por que me encontro seco? Por que então?
Por que tanta pergunta? Coisa vã!

Converterá-se em mar deserto afora?
Tempos de água e riso voltarão?
Que água é mãe, amante, amiga irmã!

Fechar meus olhos para tal imagem

E os meus ouvidos pra sonoridade

Porque é inverno e o amor não cantará

Abrir os olhos obriga coragem

Interrompê-los desperta a saudade

E a impressão de que há o que se não há

JOM - 14/06/2011

O Narcisinho Feio

Num largo lago logo viu-se um vil
Um ganso feio e fanho, dava pena
Sonhou-se  sonso o ganso numa cena
Que a si fazia um ganso sacro e riu

O lago refletia a relva e o rosto
Do tempo temperando a sua tez
Creu-se crescendo a pluma a pena os pés
Adulterou-se em adulto a contragosto

E pondo-lhe o olhar n'olhos ilhados
Contemplativo o choro refletido
Ondava os olhos seus olhos parados

Caindo a cara com o olhar caido
Submergiu no soneto sonhado
E um cisne se sagrou jaz ganso sido

Currículo da Pobre Preta, Gorda, feia, velha... e ainda Mulher. E a busca de emprego!

Escrevi este currículo

Bem que possa parecer

De fato um tanto ridículo

Porém, por estranho ser,

Que o leia atentamente

Curioso ao diferente

Dados Pessoais

Nome Completo: Maria

Santos Silva de Oliveira

Habito em Olaria

Por três visitei parteira

Sou do Rio de Janeiro

Trinta e nove anos inteiros

Sobre a forma de contato

Telefone é orelhão

Mas não tenho um de fato

E e-mail, não tenho não

Por não ter computador

Que é caro e é pra Dr.

Experiência Profissional

Experiência é tanta

Que aqui para relatar

Posso até perder as contas

E se acaso não lembrar

Importa o que aqui está

-Nem sendo isso alguém lerá-

Eu já fui Dona de casa

Trabalhei de diarista

Tudo cons filhos n’asa

Como feito de artista

Fazia comida, lavava

Roupa e tudo agüentava

Preocupada com o marido

Bonita o quanto possível

Maquiava... e o leite vivo

Derramava imprevisível

Limpava o fogão correndo

Sendo dez uma só sendo:

Mais novo querendo comer

Outro querendo fumar

A menina quis crescer

Por isso resolveu dar

A patroa quer as roupas

E fala boas e poucas

Escuto sem reclamar

Limpo a bagunça todinha

A minha, as do meu lar

E aquela que nem é minha

Pra cuidar do meu marido

E dos meus filhos queridos

Cursos

Curso, eu tenho os da vida

Que a vida não concedeu

Que eu fizesse outros na ida

Do curso que a vida deu

Sei apenas lé-com-cré

(Isso não basta, não é?!)

Foto 3x4

Agora o que mais importa

Pelo que eu sempre noto

Relatarei... sobre a torta

Que aparece na foto:

Preta, Gorda e feia é

Velha, e ainda mulher!

Mas relato defendendo

Com argumento e vigor

Pois qualidade é adendo

Pro povo que é sofredor

O que eu quero é trabalho

O resto, eu como com alho!

¹

Sou preta, cabelo ruim

Mas não dispenso labuta

Se mi’a mãe me fez assim

Chame de filha da puta

E meu cabelo de ouriço

Porém, me dê o serviço

Se pensar bem, tu verás

Que pra uma maior usura

Melhor mi’a pele que traz

A marca da escravatura

Que o salário desce mais

E o teu lucro assegura

²

Sou gorda, do braço forte

Mas não dispenso labora

Se a vida não me deu sorte

Chame de obesa agora

Diga que como chouriço

Porém, me dê o serviço

Se pensar bem, tu verás

Que pra uma maior usura

Pior ser magra demais

Melhor sobrar a gordura

Que o salário desce mais

E o teu lucro assegura

³

Sou velha, de trinta e tantos

Mas não dispenso a panela

Se a idade tira os encantos

Velha e feia é mais que a bela

Chame até de estrupício

Porém, me dê o serviço

Se pensar bem, tu verás

Que pra uma maior usura

Melhor pros saldos finais

Estar perto a sepultura

Que o salário desce mais

E o teu lucro assegura

⁴

Sou mulher, tenho vagina

Mas não dispenso a enxada

Se sou frágil e pequenina

Tenho a força ocultada

Ofenda-me e o catiço

Porém, me dê o serviço

Se pensar bem tu verás

Que pra uma maior usura

Bem mais que um macho voraz

Vale minha formosura

Que o salário desce mais

E o teu lucro assegura

Informações Adicionais

Já com o diálogo aberto

Vou-lhe chamando patrão

Pois creio que és esperto

E o lucro é tua ambição

Eis aqui a moça torta:

Preta, gorda, quase morta

Se cada das qualidades

Puxa abaixo o meu salário

E tu, só por vaidade

Não me contrata, és otário

Eu vou a um mais esperto

Que me contrata decerto

E quando lá estiver

Recebendo a metade

Meu patrão vai lhe dizer

Que o que eu lhe disse é verdade:

“Sempre é caro o branco e macho

Mulher e preta é capacho”

*

A marca da escravatura

A marca da ignorância

Arrebata a escultura

Que se exalta com pujança

Na testa da negra estampa

A inscrição de inferior

Com o sangue na mão branca

Sangue negro em seu senhor

E o sangue fora da vista

Derramado se esconde

E o branco capitalista

Finge não saber de onde

Vem o rubro escondido

-Não sabe a sua nascente-

E à leste, está esquecido

O gigante continente

Que chora a dor e a avaria

Da humanidade inteira

No sofrimento de Maria

Santos Silva de Oliveira

Que por possuir a cor

Do que é mais subjetivo

Apanha e não vê que a dor

Que sente não tem motivo

*

Na gordura, o empecilho

Cada quilo uma vergonha

Cada vergonha estribilho

E em cada verso o que sonha:

Não querer corpo vendido

-Prostitui-se a formosura-

Querer, do ventre nascido,

Alimentar a criatura

Não querer que sobreponha

A cor pelo sentimento

Não querer que o que se sonha

Seja, ao mercado, fomento

Querer que da humanidade

Seja o útero expressão

Querer que fragilidade

Não seja submissão

E um sentimento lhe chega

Como nunca até então

Um sentimento que nega

A busca da exploração

Um sentimento que acampa

E marca a sua mão

Vendo que a marca se estampa

Na palma de outra mão

E que as mãos espalmadas,

Uma a uma, mão a mão

Não se unem acorrentadas

-resquícios da escravidão-

Hoje, presas, são libertas

Uma a uma, mão a mão

Livres-presas apontam certas

A fazer revolução

17_18/02/11

Luta Educadora

Se os poderosos senhores

Impõe-nos à força bruta

Silêncio pras nossas dores

E dor pra nossa labuta

Não calam os educadores

Só educa quem reluta!

Quanto mais a gente luta

Mais a luta nos educa!

Aprendi em movimento

Que quem pára se amputa

E é vão o conhecimento

Que não espelha a conduta

Educa-se o pensamento

Sendo parte na disputa

Quanto mais a gente luta

Mais a luta nos educa

Se a luta é educadora

Então que ela repercuta

Contra a mão opressora

Que a educação refuta

Que a classe trabalhadora

Una-se toda em luta

Quanto mais a gente luta

Mais a luta nos educa

O pesquisador

Aquela cena vil alarmaria qualquer opinião pública. Um homem que se auto-esquartejava consciente e sedento. Primeiro admirou a arma letal, um instrumento científico de sua busca. Uma faca tão limpa, tão cristalina que poderia fazê-lo ver até dentro de si. Admirou também as parábolas semi-perfeitas lameliformes de seu apetrecho que lhe faria abrir senão os olhos, ao menos, muitas partes de seu corpo.

Iniciou sua busca. Num movimento rápido, irrefletido levantou o braço onde poderia e com toda sua força baixou-o num impulso tão exato que lhe decepou a ponta do dedo, mantendo a unha intata (porém vermelha). Olhou bem aquele pequeno objeto orgânico. Não continha o que procurava. Pensou que talvez fosse pequeno demais, que por esta razão em seu pouco tamanho não coubesse a importância tamanha de sua pesquisa. Cortou o dedo por inteiro. Era o polegar. Teve de cerrar a junta. Sentiu dificuldades para remover o dedo. Mas o fez. Fora do corpo aquilo era quase inidentificável. Certamente não estaria ali o que procurava.

Olhou fixamente para sua mão aleijada. Era bela e graciosa e ao mesmo tempo rude onde se condensava todo o trabalho humano. Absolutamente toda produção humana que se recordava neste momento, de alguma maneira havia passado pela mão. Quantas outras mãos a sua não havia segurado?! Como era bela! Decepou-a.

Olhando aquela mão deficiente, mais pelo braço que lhe faltava que pelo dedo, percebeu que ainda não estava satisfeito com os resultados de sua pesquisa. Sem muitos outros motivos que não o de que o braço sustenta a mão e lhe dá força cortou seu braço quase à altura do ombro. Ficando apenas com um cotoco pendurado. Não preciso dizer que a cena era pavorosa e que jatos de sangue eram lançados. Não digo por que não duvido de sua capacidade de perceber o que é óbvio. Por outro lado, se quisesse construir uma cena limpa, comentaria sobre como a amputação havia sido feita provavelmente dando-lhe uma roupa branca, um chão branco, teto e paredes brancas e as diria limpas no final da pesquisa.

Mas decerto não foi assim que ocorreu. Por isto iniciei dizendo que a situação era chocante. Lembrando dos passos que o haviam levado até a atual situação o homem cortou seu pé. A mão era definitivamente importante, mas o pé metaforiza toda a busca, por levar todo o corpo a (quase) qualquer destino. Desta forma, o pé passou a ter a beleza da mão. Diferente apenas porque possuía uma perna. Pronto. O problema estava resolvido. Triou a perna. E ficou assim: com todo o lado esquerdo deficiente. Não se dava ao trabalho de cortar os dois lados porque sabia que o que procurava, se não encontrasse em um, também em outro não encontraria.

Pôs a ponta da faca junto ao peito. Apertou com tamanha força que lhe perfurou mais que pretendia. Sentiu a faca tremular com batidas constantes. Quando retirou-a puxava junto aquele órgão dos sentimentos. O que ligava uma pessoa à outra. Mas naquele momento não conseguiu enxergar um só sentimento dentro daquele oco pulsante. O que conseguia ver é que, talvez, o músculo ligasse não a outra pessoa, mas a si mesmo. Sentiu-se uma casa, e viu o coração como a rede elétrica. Não! Talvez o coração e as veias fossem o encanamento. Então a rede elétrica seria o cérebro.

Não sabia por onde arrancá-lo. Por isso pegou outro instrumento. Um martelo. Era comum, e não possuía a beleza da faca. Mas ajudaria quebrar o crânio para retirar este novo elemento. Agora sim, sentia que estava próximo daquilo que procurava. Quebrou o crânio e tirou com cuidado os cacos para não ferir o órgão desejado. No cérebro é que estavam contidas todas as informações do corpo. Olhando para aquele objeto, segurando-o na mão, na que sobrara, retornou uma reflexão feita séculos antes: “Ser ou não ser”. Mas, abandonando o motivador da reflexão descobriu que a essência do seu ser não estava ali, e era isso o que buscava.

Tirou do seu corpo todas as partes possíveis e impossíveis. Língua, garganta. Pênis, ânus, dentes. Retirou o pulmão (apenas um), o mesmo com fígado, estômago e enfim, grande parte da pele. Após tê-los removido todos, e muitos outros que aqui não citei, retirou olhos e ouvidos que o ligavam ao mundo. Aí também não encontrou a sua essência. Então como um quebra-cabeça desmontado morreu. Porém, sem a esperança de que uma criança quisesse brincar de montá-lo.

Quando se fez espírito, ainda continuou sua procura. E, de alguma forma, com uma força interna que não sabe de onde, conseguiu explodir e perder toda a sua possível massa. Mas continuava de alguma forma em posse de sua essência. Portanto, não era o espírito. Agora a reflexão tida há pouco tempo atrás fazia ainda mais sentido. Porque mesmo não sendo, possuía alguma existência. Uma existência que transcendia ao ser. Uma existência do não ser. Sua pesquisa havia falhado. Não encontrou o que buscara. Também não encontrara mais resposta, só mais perguntas. Nunca poderia perceber que sua essência não provinha de nenhuma certeza, mas de dúvidas. Se conhecesse esta verdade, duvidaria, ou, se acreditasse, então desapareceria e nunca teria existido.

Jonathan de Oliveira Mendonça

Macaé, 09 de julho de 2010.

04h34 

Um devaneio hipnagógico

Tento escrever poesia

Mas a dureza do dia

Embrutece o sentimento

O coração que é surrado

Bate forte e magoado

No peito que morre lento

O corpo todo reclama

Do pé que carrega a lama

À mão que carrega o calo

E o ombro que leva o mundo

Fala em cochicho, resmungo

Do peso de carregá-lo

Penso na filosofia

Mas a dureza do dia

Emburrece o pensamento

Os olhos querem descanso

E o cérebro fica manso

E a cabeça dói por dentro

Lembro “Não ter ou não ter”

Porque pensar é poder

E não se pode pensar

O Tempo é só pro sustento

Quem pensa perde o momento

Que tem pra se sustentar

Hipnagógico penso

No instante utópico  imenso

Entre o real e o sonhar:

“Um dia vou entender:

Porque é que preciso ter

Para poder precisar?”

Jonathan Mendonça, 12/12/2010

Era

     A vida para ela
( E A vida pára para ela)
     A vida paralela à dela

Cansando
De novidades defuntas
De paraíso imperfeito
Das mãos que obrigavam-se juntas
Da boca gasta de peito
Do peso de ser amado
Do resto do mundo inteiro

Dela era

Dera
A vida que dei pra ela

Já vestida, à minha vista,
     ela continua
                  nua

Calo,
E ela escuta o que não falo.

Sim. Estava triste. Possuia uma tristeza no olhar característica aos desapaixonados da vida. Já não havia muito que comemorar embora soubesse perceber maravilhas em peculiaridades. Olhava o Sol, o Céu, as formigas e estas coisas o faziam refletir. Pensava. Estava triste. Seus maravilhosos amigos o diziam: Fica feliz! Imploravam: Fica feliz! Impunham: Fica feliz! Obrigavam: Fica feliz! Mas ele não se submetia àquela ditadura da felicidade. Refletia sobre o tempo; sobre a história; sobre as contradições dos humanos e sobre suas mazelas. Pensava em Deus, no Universo e na vida real, na barriga esfomeada do menino de rua. Fazia relações metafóricas verdadeiramente lindas e tristes que podiam comparar um inseto a um homem. Outras menos belas, mas ainda tristes, que podiam relacionar Deus ao ser humano. Via a beleza na tristeza. Não a mesma beleza. Não era a de se usar um cachecol em dia de frio. Era a beleza de sentir o frio pelo outro que não teria o cachecol. Tinha a sensibilidade de entender que a felicidade não era senão sinônimo de esperança. E que a esperança não era senão sinônimo de atitude. Então abaixou a bandeira branca e feriu-a antes de hasteá-la vermelha. A bem da verdade, vermelho sempre fora sinônimo de Amor!

Outro dia, pensava eu sobre coisa alguma quando repentino, surgiu-me um pensamento de infância. Hoje não o olhei com tamanho ufanismo como nas explanações de outrora. Todavia, tive carnho pela lembrança.
Quando assim pensava, não tinha nenhuma consciência de pensamento político. Ainda acreditava nos mais carismáticos que iluminavam-se à televisão ao relatar-nos nossas próprias vidas como se dela fizessem parte.Houve a vez, abracei um destes que, por acaso de campanha, maquinou o sorriso e apresentou-o mais branco que posso me lembrar, no colégio onde estudava. Eu era menino. Meus braços não poderiam envolvê-lo - sequer chegar às costas, ou pelo curto que eram os braços, ou por imensa que era a sua circunferência. Ou ainda, quem sabem, os dois.
Não citarei o nome do indivíduo. Não porque não lembre. Recordom-e a sonoridade engraçada que fazia os mais espertos caçoarem do circunferente. Eu, de minha parte, achava engraçado apenas. Mas não o citarei porque não o quero que perdure. Há nomes que não devem ser reproduzidos, porque assim, se presta um favor na intenção de um desserviço. Tudo aquilo que se diz em adjetivo ao nome de alguém, quer qualitativo, quer pejorativo eleva o nome, se não no céu, ao grau da existência. Entretanto há nomes que devem ser relegados ao esquecimento, não ao inferno. Peno que se os evangélicos quisessem, por exemplo ganhar sua infinita batalha contra o diabo, seria uma boa estratégia não citar seu nome. Também não seria legítimo criar-lhe apelidos, porque  estes também são nomes. Mas, em vez disso, deveriam sequer nomeá-lo.
Há-de se concordar que o fuleiro ficaria indignado ao perceber que seus grandes rivais o ignoravam. Os evangélicos aqui guardariam-se apenas a bem investir seu tempo louvando o Nome de Seu Senhor. Quem sabem, desta forma, o "..." não fosse aos poucos sentindo fromigar os dedos, e as mãos, e os braços, e todo o corpo, gradativamente. Ao passo que enquanto formigava o segundo grau, o primeiro , lentamente ebuliria ao infinito etéreo da inexistência?
Quanto tempo sobraria para se dedicar exclusivamente às ações benignas aos pobres e desaventurados!
Mas deixemos de falar de Deus, do Diabo, dos evangélicos, e do político. Não foi isso que me propus relatar. O que inclinou-me à escrita não foram estes seres fantásticos sobre os quais se há também muito a dizer, certamente, mas uma singela lembrança de um pensamento de infância. Um pensamento puro...

Eu, que sempre tive medo do tempo,
Encontro-me diante a ti e fico
Perplexo, obtuso;
Nada mudou, não fosse o capim da tua casa que cresceu,
Enquanto esteve fora.
Ah, que medo eu tive!
Medo de que este tempo pudesse me dar
Motivos pra sofrer quando, te vendo,
Não lhe reconhecesse o mesmo,
Mas é divino que o tempo
Não nos tenha feito prosseguir.
Guardou-nos os mesmos problemas,
As mesmas casas, nos mesmos lugares;
Guardou-nos as mesmas ruas,
Os mesmos itinerários,
As mesmas praias, e as mesmas estrelas.
Não tivesse a sua voz ficado grossa
A contar as novas histórias
Poderia confundir hoje e ontem
E talvez ignorar por completo o tempo que se passou
Sem que meus ouvidos pudessem se acostumar
Aos poucos com as dadas mudanças acústicas
(E este tom grave já distorce da minha memória
O agudo da tua voz de há uns temos atrás).
Não poderia contar quantos dias
Pensei em lhe encontrar mais uma vez
A contar tudo o que de novo se passou:
Passei no vestibular,
Sou professor,
Namorei (e você nem pôde conhecê-las a todas),
Fiz novos amigos, fiz grandes amigos
E, contudo teu lugar continuou guardado,
Intato. A espera da tua volta.
Não poderia contar quantos dias
Pensei em lhe encontrar mais uma vez
A ouvir tudo o que de novo se passou...
Quanta água escorreu?
Quanto mato surgiu?
E como a cidade mudou...!?
E hoje, cá estamos. Finalmente!
Podemos ir juntos à praia
Ouvir Legião Urbana
Ou brincar de fazer nada.
Podemos [re]cortar o capim do seu quintal.