O que é não é mais

O que trans

gride a paz

Cria manhãs!

Nem resquício de mim

Eu, que te amo bem mais
Que a imagens ou clãs
Que a qualquer fé Cristã
Que a qualquer qualquer um
E bem mais que às palavras
E mais que à primavera
Mais até que as certezas
Mais que ao céu e à terra
Mas, eu que não vejo em você
Nem resquício de mim
Neste mundo, ínterim,
Me desapercebi
E agora me sinto você
E agora me vejo você
Mas não vejo em você
Nem resquício de mim
Neste mundo ínterim
Me desapercebi
Eu, já não quero um amor
Mesmo que ame demais
Mesmo que eu já nem seja poeta
Mesmo que o sol não nasça
Que canção não se ouça
Que a dor me desfaça
Seja em pó, mesmo assim
Já não quero este amor
Que não vejo em você
Nem resquício de mim
Nem resquício do amor
Que outrora sentiu
Que moveu céus e terras
Que iludiu as estrelas
A brilharem por nós
Que no meio do mundo
Já pôs-nos a sós
Ah! Que a nossa fusão
Ilumina o universo
Bem mais que mil sóis
Fomos bem mais que as forças
Que movem nações
No império do amor
Fomos Romas, Cristãos
Fomos Gregos, Otomanos
Ianques e Sérvios e Servos
Sim! Nós fomos escravos
Sim! Nós fomos heróis
Um do outro e amados
Fomos lindos, e só
Mas não vejo em você
Nem resquício de mim
Nem resquício do pó
Da epiderme roçada
Alisada, acariciada
Pela sua também
Que mudava o semblante
Que fazia o bem
De carícia em carícia
Delicadas delícias
Maledicências, malícias
Não não vejo em você
Nem resquício de mim
Neste mundo ínterim
Me desapercebi
27/07/11

Se

Eu queria poder lutar por você, mas não posso! Estou de mãos atadas. Não sei se por algemas ou pelas ilusões postas em meus olhos que, se não me ataram as mãos, me fazem vê-las assim! Estou também com as pernas frouxas, bambas como as de uma criança que acabou de cair de bicicleta e agora não tem mais coragem de montar no veículo e seguir adiante. O fato é que esta criança está muito longe de casa e precisa correr para chegar a tempo do jantar. Mas imóvel com o peito arranhado (o meu por dentro) ela chora com medo e meiguice.

Se a minha vida fosse a noite desta criança; se o meu destino fosse a sua bicicleta; se a minha culpa fosse a bronca da mãe quando chegasse em casa e a ordem de tomar um banho, comer e ir para o quarto dormir; Se depois ela viesse ao meu quarto (enquanto eu fingiria dormir) e me desse um beijo cálido que aqueceria a alma e me faria esquecer talvez da queda, da bronca e da culpa, então eu quereria ser esta criança.

Mas sou apenas a criança das pernas bambas, é só até aí que minha história se cruza com a da queda. Nenhum beijo me tornará livre dos meus fantasmas.

Eu queria lutar por você! Mover mundos! Mas não posso! O que me torna uma pessoa cinzenta, sem graça, lamuriosa. Torna-me cada vez mais um bicho do mato que corre ao primeiro sinal de vida humana. Corre para longe dos faróis e dos motores, da luz e do som insuportáveis. E há sempre muito espaço para correr, entre árvores e riachos, pedras, um lugar para se esconder escuro e silente.

Se a minha vida fosse a deste bicho; se o meu caminho fosse correr por uma floresta com medo da luz e do som; se eu pudesse uivar, bramir, grasnar, urrar, e isso alertasse a todos que correriam ao meu lado, então eu quereria ser este bicho. Mas a minha história e a dele só se cruzam no medo de gente. A minha reação é bem distinta da dele: não me escondo entre pedras e árvores num escuro silencioso e calmo. Escondo-me sem sair da luz, onde ninguém consegue me encontrar porque me escondo dentro de mim. Uso uma máscara comum que ninguém duvida.

Às vezes este menino medroso e este bicho se encontram dentro de mim. E eles têm medo um do outro. Não sabem que são iguais. Que diferentes de mim, têm um motivo para correr e bradar e lutar pela própria vida!

Amanhecer em Grussaí

Era tão bela dormindo
Como um anjo do céu
Passei a noite sorrindo
Contemplando o rosto seu

De manhã, quando acordou
Olhos finos de inchados
Cabelos despenteados
Qual cantor de Rock in Roll

Quem a visse indagaria
Como tal bicho ousaria
Tão feio sorrir ainda

Mas no encanto do teu cheiro
Eu disse, no mundo inteiro,
Não haver coisa mais linda

Pedra

Já vejo agora esta pedra

Como ela chora sozinha

Não é de Sísifo ou Pedro

é solitária e perdida

Ei-a Pedra solitária

Dura e áspera não-lisa

A pedra que não se acha

Imóvel pedra sofrida

Esconde-se num buraco

Num fosso negro a pedrita

Quem ali a escondeu?

Foi por si mesmo escondida?

Se lhe esconderam quem foi?

O que fez a pequenina?

Que crime atroz cometeu

Pra punir-se ou ser punida?

Naquela inércia de Pedra

Expreme-se endurecida

E só até do silêncio

A pedra nem mesmo grita

Mas se é esquecida a dureza

É porque outrora foi vista

Não. Fora sempre ignorada

É uma pedra inexistida

Nem no meio do caminho

Pode-se estar a sofrida

Acha-se num ex-buraco

Por onde ninguém caminha

Mas então se tão distante

De tudo está a perdida

Como sei eu desta pedra

Será esta pedra minha

Estará presa no oco

Do meu corpo a dura e fria?

Não. Se a tenho não é só

Nenhum sentido faria

Quem sabe se esta pedra

Eu mesmo ela não seria?

Tão solitária e estéril

E tão desapercebida

Sim. Quem sabe esta pedra

Por me ser tão parecida

Seja eu mesmo que escrevo

E por isso tão vazia

Mas nunca morre esta pedra

Pois só morre quem tem vida

É imortal, só e eterna

É uma pedra sem Jazida

Jonathan de Oliveira Mendonça (Niterói, 27/06/2011)

Da engrenagem

A vida poderia ser mais fácil

Sempre penso isso!

Fico pensando o quanto é necessário sofrer

Para se conseguir alguma coisa

E para no fim vermos

Que na verdade não temos nada.

Viver é isso: buscar.

Mas uma busca tão sem sentido!

Não se sabe o que é buscado, mas se busca!

Ao mesmo tempo um sentimento de frustração

Por não se ter encontrado o que se quer!

E a minha reflexão é esta:

A vida poderia ser mais fácil!

São conflitos sobre conflitos!

E conflitos sobre qual a caracterização destes conflitos...

O tempo parece sempre diminuir

E à medida que se vai envelhecendo

Surgindo a necessidade por mais tempo

É que ele some mais facilmente

E com o tempo diminuindo...

Mais atividades... trabalho, estudo, militância, namoro, família, amigos

Cada um exigindo de você

Um tempo que você não tem...

um tempo que você não pode dar

quem sabe a um deles...

E você se pergunta:

Ei! Onde eu entro nesta história?

Por outro lado

As coisas acontecem

E a gente vai sempre se acostumando a elas

Sempre se moldando para estar nelas

Se modelando. Sempre se encaixando

E perdendo forma para outra forma

As coisas lhe são impostas!

E na maioria das vezes você nem grita!

Nem xinga, nem bate!

Na maioria da vezes você admite

E a deformação do seu eu

Vai se dando externa e internamente

Para um eu-quadrado

Ou um eu-oval

Ou um eu-triângulo

Sempre um eu-não-eu!

Sempre se tornando aquilo

Que você nunca foi!

Nunca pretendeu ser

Sempre se distanciando

Dos seus sonhos

Dos seus pensamentos mais íntimos

Sempre se esquecendo deles

Sempre ignorando o que de fato importa

E aprendendo a se importar com o nada

Com o que consegue ser inútil

Sempre perseguindo uma futilidade a mais

Expostas nas prateleiras

Rosas, verdes, amarelas,

A que combina com a estação

Com a hora, com o instante

A que vai me dar o menor valor calórico

O que tem ar condicionado

O que todo mundo quer

O que é diferente de todo mundo

O que passa na TV

O que não passa na TV

E tudo é colocado em prateleiras

Em prateleiras gigantes

Imensas, montanhas de prateleiras

Bicho, camisa, almofada,

Bebida, comida, escola

Saúde, Doença, irmão

Pai, estuprador, delegado

Apresentador, Cigarro, cadeira

Mãe, algodão, chave de casa

Tudo numa mesma prateleira

Tudo como objeto do tempo

Tudo com um molde certo

Exato. Como se fosse assim exatamente.

De forma que o tempo que lhe molda

A idade que lhe molda

Os amigos que lhe moldam

A família que lhe molda

O trabalho que lhe molda

A escola que lhe molda

A cidade que lhe molda

A linguagem que lhe molda

Vão se tornando todos obsoletos

E você se desfaz pouco a pouco

De um e de outro sem fazer questão

Troca, substitiu, compra!

Consegue outro namorado

Um sem o qual você não vive

Um para a vida toda toda toda

E ao mesmo tempo em que ganha presentes

Outro cachorrinho mais fofo

Bem mais fofo que o que morreu

Que está nas fotos da família

Junto com a tia que você odeia.

Você troca de música

E com ela de gosto

E com ele de amigos

E com eles de lugares

E com eles você atualiza as fotos

As sempre fotos sorrindo

Mostrando o quanto é feliz

E que a vida não poderia ser melhor

E que estes amigos são pra sempre

E que você adora esta música

Como nenhuma outra

E que tudo agora é lindo

Mas é tudo uma grande engrenagem

E você é parte

Ou parafuso ou dente

E roda roda roda

Assim como o tudo roda

A terra, o sol, a galáxia

E você pequenino roda

Chegando sempre no mesmo lugar

Fazendo sempre as mesmas coisas

Comendo a mesma comida

Trocando as mesmas roupas

Agindo maquinalmente com as pessoas

“Olá!” “Bom dia” “Boa noite”

“Como vai” “Tudo bem” “Eu também”

Tudo sem exclamação

Tudo sem interrogação

E você roda como uma bola

Do esporte do final de semana

Ou do início do dia

Roda como a sua cabeça roda

No fim da noite de Vinho

Ou de cerveja

Ou de qualquer destilado

Que tenha vindo

Original ou falsamente

De lugares frios ou quentes

Bem diferentes do seu

Você gira como o pneu

De um carro, ou de ônibus

Ou de caminhão ou de moto

Que te leva pro trabalho

E vê o mundo girar a 130 por hora

E você gira como a programação

Que passou ontem e hoje

E que você verá amanhã

Mesmo sabendo do óbvio

Você gira como o seu suor

E como a água

Que não cansa de evaporar

E chover e ser bebida

E ser suada para evaporar

E então você cansa

Fica tonto

Tonto de girar tonto do tempo

Tonto de se encaixar de suar

De sangrar Tonto da vida

Tonto De ficar

Tonto Então você apaga a luz

E deita sem conseguir dormir

Mas na solidão do quarto

Se você pensa, se você reflete

Você preferiria não pensar

Acha-se pequeno diante do mundo

Diante do mar, do céu

Do que há para além

Percebe-se um ignorante

Duvida se Deus existe

Duvida se ele não existe

Questiona padrões

Gestos, atitudes

É então, na reflexão do quarto

Que você, longe de deuses e ídolos

Longe de padres e putas

E de pastores e ovelhas

Longe de reis e mendigos

De opressores e oprimidos

Você se sente novamente humano

O molde fica pequeno demais

E você consegue ser maior

Bem maior que qualquer Deus

Por que fugiu de mim o velho mar?
Por que das oscilantes afastado
Encontro-me por mar já derramado
Em vagas de deserto a divagar

Vagando a areia ao vento aleatória
E deformando as ondas nas areias
Deserto eu, sem sangue já nas veias
Num barco inconduzível, minha história.

Por que perdeu-se o mar de mim? E agora
Por que me encontro seco? Por que então?
Por que tanta pergunta? Coisa vã!

Converterá-se em mar deserto afora?
Tempos de água e riso voltarão?
Que água é mãe, amante, amiga irmã!

Fechar meus olhos para tal imagem

E os meus ouvidos pra sonoridade

Porque é inverno e o amor não cantará

Abrir os olhos obriga coragem

Interrompê-los desperta a saudade

E a impressão de que há o que se não há

JOM - 14/06/2011

O Narcisinho Feio

Num largo lago logo viu-se um vil
Um ganso feio e fanho, dava pena
Sonhou-se  sonso o ganso numa cena
Que a si fazia um ganso sacro e riu

O lago refletia a relva e o rosto
Do tempo temperando a sua tez
Creu-se crescendo a pluma a pena os pés
Adulterou-se em adulto a contragosto

E pondo-lhe o olhar n'olhos ilhados
Contemplativo o choro refletido
Ondava os olhos seus olhos parados

Caindo a cara com o olhar caido
Submergiu no soneto sonhado
E um cisne se sagrou jaz ganso sido

Currículo da Pobre Preta, Gorda, feia, velha... e ainda Mulher. E a busca de emprego!

Escrevi este currículo

Bem que possa parecer

De fato um tanto ridículo

Porém, por estranho ser,

Que o leia atentamente

Curioso ao diferente

Dados Pessoais

Nome Completo: Maria

Santos Silva de Oliveira

Habito em Olaria

Por três visitei parteira

Sou do Rio de Janeiro

Trinta e nove anos inteiros

Sobre a forma de contato

Telefone é orelhão

Mas não tenho um de fato

E e-mail, não tenho não

Por não ter computador

Que é caro e é pra Dr.

Experiência Profissional

Experiência é tanta

Que aqui para relatar

Posso até perder as contas

E se acaso não lembrar

Importa o que aqui está

-Nem sendo isso alguém lerá-

Eu já fui Dona de casa

Trabalhei de diarista

Tudo cons filhos n’asa

Como feito de artista

Fazia comida, lavava

Roupa e tudo agüentava

Preocupada com o marido

Bonita o quanto possível

Maquiava... e o leite vivo

Derramava imprevisível

Limpava o fogão correndo

Sendo dez uma só sendo:

Mais novo querendo comer

Outro querendo fumar

A menina quis crescer

Por isso resolveu dar

A patroa quer as roupas

E fala boas e poucas

Escuto sem reclamar

Limpo a bagunça todinha

A minha, as do meu lar

E aquela que nem é minha

Pra cuidar do meu marido

E dos meus filhos queridos

Cursos

Curso, eu tenho os da vida

Que a vida não concedeu

Que eu fizesse outros na ida

Do curso que a vida deu

Sei apenas lé-com-cré

(Isso não basta, não é?!)

Foto 3x4

Agora o que mais importa

Pelo que eu sempre noto

Relatarei... sobre a torta

Que aparece na foto:

Preta, Gorda e feia é

Velha, e ainda mulher!

Mas relato defendendo

Com argumento e vigor

Pois qualidade é adendo

Pro povo que é sofredor

O que eu quero é trabalho

O resto, eu como com alho!

¹

Sou preta, cabelo ruim

Mas não dispenso labuta

Se mi’a mãe me fez assim

Chame de filha da puta

E meu cabelo de ouriço

Porém, me dê o serviço

Se pensar bem, tu verás

Que pra uma maior usura

Melhor mi’a pele que traz

A marca da escravatura

Que o salário desce mais

E o teu lucro assegura

²

Sou gorda, do braço forte

Mas não dispenso labora

Se a vida não me deu sorte

Chame de obesa agora

Diga que como chouriço

Porém, me dê o serviço

Se pensar bem, tu verás

Que pra uma maior usura

Pior ser magra demais

Melhor sobrar a gordura

Que o salário desce mais

E o teu lucro assegura

³

Sou velha, de trinta e tantos

Mas não dispenso a panela

Se a idade tira os encantos

Velha e feia é mais que a bela

Chame até de estrupício

Porém, me dê o serviço

Se pensar bem, tu verás

Que pra uma maior usura

Melhor pros saldos finais

Estar perto a sepultura

Que o salário desce mais

E o teu lucro assegura

⁴

Sou mulher, tenho vagina

Mas não dispenso a enxada

Se sou frágil e pequenina

Tenho a força ocultada

Ofenda-me e o catiço

Porém, me dê o serviço

Se pensar bem tu verás

Que pra uma maior usura

Bem mais que um macho voraz

Vale minha formosura

Que o salário desce mais

E o teu lucro assegura

Informações Adicionais

Já com o diálogo aberto

Vou-lhe chamando patrão

Pois creio que és esperto

E o lucro é tua ambição

Eis aqui a moça torta:

Preta, gorda, quase morta

Se cada das qualidades

Puxa abaixo o meu salário

E tu, só por vaidade

Não me contrata, és otário

Eu vou a um mais esperto

Que me contrata decerto

E quando lá estiver

Recebendo a metade

Meu patrão vai lhe dizer

Que o que eu lhe disse é verdade:

“Sempre é caro o branco e macho

Mulher e preta é capacho”

*

A marca da escravatura

A marca da ignorância

Arrebata a escultura

Que se exalta com pujança

Na testa da negra estampa

A inscrição de inferior

Com o sangue na mão branca

Sangue negro em seu senhor

E o sangue fora da vista

Derramado se esconde

E o branco capitalista

Finge não saber de onde

Vem o rubro escondido

-Não sabe a sua nascente-

E à leste, está esquecido

O gigante continente

Que chora a dor e a avaria

Da humanidade inteira

No sofrimento de Maria

Santos Silva de Oliveira

Que por possuir a cor

Do que é mais subjetivo

Apanha e não vê que a dor

Que sente não tem motivo

*

Na gordura, o empecilho

Cada quilo uma vergonha

Cada vergonha estribilho

E em cada verso o que sonha:

Não querer corpo vendido

-Prostitui-se a formosura-

Querer, do ventre nascido,

Alimentar a criatura

Não querer que sobreponha

A cor pelo sentimento

Não querer que o que se sonha

Seja, ao mercado, fomento

Querer que da humanidade

Seja o útero expressão

Querer que fragilidade

Não seja submissão

E um sentimento lhe chega

Como nunca até então

Um sentimento que nega

A busca da exploração

Um sentimento que acampa

E marca a sua mão

Vendo que a marca se estampa

Na palma de outra mão

E que as mãos espalmadas,

Uma a uma, mão a mão

Não se unem acorrentadas

-resquícios da escravidão-

Hoje, presas, são libertas

Uma a uma, mão a mão

Livres-presas apontam certas

A fazer revolução

17_18/02/11